孟铁山接过纸，看了一眼，又抬起头，看着林墨。

他沉默了一会儿，从腰后摸出烟袋，装了一锅子，点上火，吧嗒吧嗒抽了几口。

“缺的多了，”他说，声音闷闷的，“可也不能让你们为难。”

林墨摇摇头：“叔，你尽管说。

能办的，我一定办。”

孟铁山又抽了几口烟，把烟袋锅在鞋底上磕了磕，开始数。

“铁锅，”他说，“家里的锅裂了好几道口子，补了又补，还是漏。

熬个汤，得守在旁边不停地搅，要不就漏光了。”

他伸出第二根手指：“盐。

山里有盐，可那东西苦，不好吃。

孩子们吃不惯，大人们也吃不惯。

要是能弄点好盐，就好了。”

第三根手指：“糖。

虎子三岁了，几乎没吃过糖。

他娘有时候上山采点野果子，回来熬成汁，就当糖了。”

他顿了顿，又伸出第四根手指：“火柴。

山里头潮，火柴放不住。

有时候火灭了，得钻木取火，半天也点不着。”

第五根：“子弹。

枪是有的，可子弹不多了。

山里的野物越来越精，打不着，就没肉吃。”

他想了想，又加上第六根：“布。

孩子们一年到头就那一身衣裳，补了又补，实在没法补了。”

他说完了，把手缩回去，望着火塘。

火苗一跳一跳的，照在他脸上，把那些皱纹照得深深浅浅的。

林墨把单子仔细收好，揣进怀里最深处。

“叔，”他说，“这些东西，我一定想办法弄来。”

孟铁山点点头，没再说什么。

他端起那碗酒，一口喝了，辣得直咧嘴。

依嘎布在旁边瞪他一眼，他嘿嘿笑了两声，那笑容在火光里，有些孩子气。

夜深了。

营地里静悄悄的，只有风声和偶尔的狗叫。

火塘里的火已经灭了，只剩下一堆暗红的炭灰，偶尔“噼啪”一声，溅起几点火星。

林墨睡不着，披着皮袄出了帐篷。

月亮挂在山尖上，又大又圆，把整个营地照得亮堂堂的。

雪地上泛着银光，那些帐篷的影子被拉得老长，像一个个蹲着的人。

那楚克也站在外面。

他靠在一棵老松树上，望着月亮，不知道在想什么。

虎子被他裹在怀里，已经睡着了，小脸蛋贴着父亲的胸口。

可他睡得不踏实，呼吸有些急促，小胸脯起伏得厉害，时不时还咳嗽两声，很轻，像是怕吵醒谁。
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