五月初的天气，不冷不热，正适合出门。

山里的树都绿了，嫩嫩的叶子在阳光下透着光，像一片片透明的翡翠，风一吹就哗啦啦地响。

野花也开了，有白的、黄的、紫的、粉的，一丛一丛的，散在草丛里，像谁打翻了一盒颜料，把山坡染得花花绿绿的。

冷志军一大早就起来了，把新木楼的门窗都推开通风，又去圈栏里喂了大毛二毛和点点。

点点见他来了，慢悠悠地站起来踱到圈栏边，用角蹭了蹭他的手。

冷志军摸了摸它的脑袋，往槽子里添了半瓢苞米面。

点点低下头慢悠悠地嚼了起来。

胡安娜在灶房里忙活，把葱油饼一张一张地烙好，金黄金黄的，冒着热气，用油纸包好了，放进竹篮里。

又煮了十个鸡蛋，剥了壳，白白嫩嫩的，用干净的布裹了，也放进竹篮里。

又装了一壶茶水，用旧棉花裹住壶身保温，又拿了一小罐咸菜、一小罐辣椒酱，把竹篮塞得满满当当的。

林杏儿穿着一件碎花布褂子，头发扎了两根辫子，辫梢系着红头绳，红彤彤的，一晃一晃的。

她挎着一个空篮子，准备去采野菜。

巴图背着一口小铁锅，铁锅是旧的，锅底熏得黑乎乎的，可刷得干干净净的，不沾灰。

巴特尔扛着一捆干柴，柴火是昨天劈好的，用麻绳捆得结结实实的，扛在肩上像扛了一架小梯子。

胡安娜把竹篮挎在胳膊上，又检查了一遍篮子里面的东西。

“行了吧？”她问冷志军，既是问他也像在问自己。

冷志军点了点头，她回身把灶房门带上，顺手拢了拢耳后的头发。

一家人出了院门，沿着屯子后面的小路往山里走。

黄镖和花脸在前面跑，你追我赶的，你咬我一口我咬你一口，闹成一团，把路上的鸡吓得扑棱棱飞起来，咕咕咕地叫着，像是抗议，又像是骂人。

追风不急不慢地跟在冷志军脚边，不远不近，像个影子。

黑风被留在家里看家，趴在院墙上，眯着眼睛看着一家人走远，尾巴摇了摇，又趴下了。

走了将近一个时辰，翻过了一道山梁，穿过了一片白桦林，林子里的光线暗了又亮，亮了又暗，像是走在一幅光影交错的画里。

白桦树的树皮白花花的，一片一片地剥落下来，像一些写满了字的信纸被风吹落在地上。

巴特尔低头捡了一片，翻来覆去地看，又放在鼻子底下闻了闻，有一股子淡淡的甜味儿，像草根一样。

“冷叔，还有多远？”巴特尔跑上前，跟在冷志军旁边问。

他步子快，走了一个时辰也不觉得累，额头上连汗都没有。

“快了，翻过前面那道坡就到了。”

翻过山坡，顺着一条干涸的碎石沟往下走了百余步，眼前豁然开朗，是一处山坳。

山坳不大，三面都是陡峭的石壁，石壁上长满了青苔和蕨类植物，绿茸茸的，湿漉漉的。

水从石壁顶端渗下来，汇成几道细细的水流，沿着石壁往下淌，滴滴答答的，敲在石头上像是有人在远处弹琴。

山坳的底部，一个石潭静静地卧着，潭水清澈见底，能看见水底的鹅卵石和水草。

阳光照在水面上，波光粼粼的，晃得人眼睛发花。

巴特尔第一个跑过去，蹲在潭边，伸手探了探水温，缩回手甩了甩。

“凉快！”他喊了一声，干脆脱了鞋袜把脚伸了进去，冰得直嘶声，可不肯缩回来。

林杏儿也走过去，蹲在潭边，看着水底的鹅卵石。

水底有鱼，不大，巴掌大的鲫鱼，在水草间游来游去，灰黑色的背脊，一摆一摆的。

冷志军把猎枪靠在一块大石头旁边，脱了鞋袜，卷起裤腿，踩进水里。

水凉得他嘶了一声，深吸了一口气才站稳。

水刚没过小腿肚，能感受到水流很缓，底下铺满了大大小小的卵石，踩上去有些打滑。

“来吧，都下来。”他招呼道，“巴图，你从左边摸过来，我从右边摸过去，咱们对着来。
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