冷念山骑在大毛的崽子背上——大毛二毛虽然不在了，可它们的崽子还在，是一头小鹿，跟大毛小时候一模一样，毛色黄黄的，眼睛大大的，四条腿细细长长的，跑起来像一阵风，嗖的一下就不见了。

这头小鹿是胡安娜从小养大的，对人也亲，谁摸都行，谁喂都吃，不认生，不挑食，好养活。

冷小军走在前面，手里攥着那根鹿角，角上系着红布条，红布条是新换的，红彤彤的，在山风中飘着，像一团火，又像一面旗。

他穿着胡安娜给他做的那件藏蓝色棉袄，已经旧了，领口袖口磨毛了，可他舍不得换，说这是妈做的，穿着暖和，穿着舒服，换啥换。

爷俩一前一后地进了山，走的不快，可很稳当，一步一步的，踩在雪地上，咯吱咯吱响，留下一串深深浅浅的脚印，弯弯曲曲的，一直延伸到林子的深处。

山里的雪还没化完，背阴的地方还有厚厚的积雪，踩上去没到脚脖子，凉飕飕的，可他们不在乎，走得很有劲，很带劲，好像要把那些年丢在山里的日子全找回来。

冷志军坐在炕上，从窗户里看着他们，看着冷小军牵着那头小鹿，看着冷念山骑在鹿背上，看着那根红布条在风中飘动，看着那团火一样的颜色在山林间跳跃。

他笑了，笑得很轻，很淡，可很好看，像春天的第一缕阳光，虽然淡，可暖得很，能融化一冬的冰雪。

一代一代，都是这么过来的。

山还是那座山，海还是那片海。

人换了，规矩没换。

够吃够用就行，别贪。

这是老祖宗传下来的，得传下去，传了一辈又一辈，传了一代又一代，从冷潜传到冷志军，从冷志军传到冷小军，从冷小军传到冷念山，从冷念山还会往下传，传到那些还没出生的人手里。

他们也许会在城里工作，会在城里生活，会说一口流利的普通话，会穿时髦的衣裳，会用最新的手机和电脑，会过着跟祖辈完全不同的日子。

可他们的根还在这里，在这座山里，在这片海里，在这片生他们养他们的土地上，在他们血管里流淌着的、祖祖辈辈传下来的、怎么也洗不掉抹不去的那股子血性里，那股子倔强劲儿里，那股子认准了就不回头、咬定了就不松口的硬骨头精神里。

冷志军靠在被垛上，看着窗外，看着那片蓝得透亮的天，看着那棵发了新芽的老杨树，看着那个骑在鹿背上越走越远的小小身影，看着那根红布条在风中飘着，像一团火，又像一面旗，在那片苍茫的、辽阔的、一眼望不到边的山林里，燃烧着，飘动着，跳跃着，像是永远不会熄灭。

他缓缓地闭上了眼睛，嘴角挂着一丝淡淡的笑。

窗外，风轻轻地吹着，带着松脂的香味儿，从老林子深处飘来，飘过山岗，飘过田野，飘过屯子，飘过院墙，飘进他的耳朵里，飘进他的心里，飘进那些他再也醒不过来的梦里。

山里的雪，一点一点地化了；海里的冰，一层一层地融了；春天，终于来了。
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