它们一会儿飞得很高很高，高得几乎看不见了，一会儿又俯冲下来，扎进海里抓鱼，抓到了就叼着鱼飞起来，嘎嘎地叫着，得意得很，好像在跟同伴炫耀自己的本事。

回程的路上，冷志军又在山里转了一圈。

他走得很慢，拄着一根拐杖，一步一步地挪，像一只老乌龟在爬。

山里的路他还是熟悉的，闭着眼睛都不会走错，哪里有个坑，哪里有个坡，哪里有个弯，他都记得清清楚楚的，像刻在脑子里一样，这辈子都忘不了。

林子还是那个林子，树还是那些树，高高的，密密的，遮天蔽日的，阳光从树缝里漏下来，在地上洒了一地碎金子，亮晶晶的，好看得很。

落叶铺了厚厚一层，踩上去软绵绵的，像踩在棉花上，沙沙地响，像在跟他说话，又像是在唱歌，唱的是那些年的故事，那些赶山打猎的故事，那些风里来雨里去的日子，那些他年轻时的勇敢和莽撞。

他走到一棵大松树下面，停下来，摸着粗糙的树皮，抬头看着树冠。

这棵树他认识，他年轻的时候就在这儿歇过脚，那时候这棵树还没这么粗，还没这么高，还没这么老。

几十年过去了，它长粗了，长高了，长老了，他也老了，头发白了，腰弯了，走不动了，可它还在这儿，还在长，还在活，还在看着一代一代的人从它身边走过，从年轻走到年老，从生走到死。

他蹲下来，从地上捡起一颗松塔，黄褐色的，鳞片张开了，里面的松子已经落了，只剩下一个空壳，轻飘飘的，像一只没有灵魂的躯壳。

他把松塔放在手心里，看了好一会儿，然后小心地揣进了兜里，拍了拍，确认不会掉出来。

他想把这颗松塔带给冷小军，让他看看，让他知道，山里的东西，哪怕是一颗空松塔，也是有故事的，有生命的，有温度的。
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