熊哥也凑过来，瞪大眼睛看了半天，脸色变了。

“这……这深山老林的，除了咱们，还有谁会来？

猎户？

不对啊，谁穿这硬底皮鞋钻山沟子？

不把脚硌废了？”

他说得没错。

山里人走路，讲究的是脚底下有根。

靰鞡鞋、棉鞋，底子软，踩在石头上不滑，踩在雪里不陷。

皮鞋那硬底，走山路就是受罪，半天就得把脚磨出血泡来。

可这几个人，偏偏穿着皮鞋进山。

为什么？

林墨没有回答。

他用手指，小心翼翼地拂去脚印边缘的一点浮雪，让鞋底前掌部分的纹路更清晰地暴露出来。

那花纹的走向和沟壑的深度，带着一种工业化的规整和陌生感。

不像解放鞋那种简单的人字形花纹，也不是老棉鞋那种平平无奇的平面。

而是像……像某种军需品的制式鞋底。

“你看这里，”林墨指着鞋印前掌内侧一个模糊的印记，“这花纹……不是咱们常见的‘解放鞋’底，也不是老棉鞋的平底。”

他抬起头，目光如鹰隼般扫视着脚印延伸的方向。

那方向，正是朝着牛角山更深处，那个传说中的“鹰嘴坳”。

“这鞋底的花纹，有点……邪性。”

“邪性？”熊哥心里咯噔一下，俯身仔细看去。

他看不懂什么工业设计，什么花纹走向。

可那种规整中透着的异样感，让他后背莫名发凉。

那感觉，就像在黑夜里看见一盏不该亮着的灯，或者在死寂中听见一声不该有的呼吸。

“林子，你的意思是……这……这不是咱们中国人的鞋印？”

熊哥的声音不自觉地压低了，低到几乎听不见。

他下意识地握紧了手里的枪，眼睛四处扫视着，仿佛那些脚印的主人就藏在附近的灌木丛里。

林墨缓缓站起身，拍了拍手上的雪末。

他的眼神锐利得能刺穿迷雾，死死盯着脚印消失的方向。

“说不准。

但这牛角山深处，除了咱们惦记着老辈人传下来的宝贝，恐怕……还招了别的‘东西’。”

“‘东西’？

啥东西？”

林墨沉默了一下，说出那个字：

“鬼。”

一个“鬼”字，让周围的空气瞬间又降低了几度。

熊哥不由自主地打了个寒颤。

不是冷的，是心底冒出的那股寒气。

那寒气从脊梁骨往上窜，一直窜到后脑勺，激得他头皮发麻。

他想起老人们闲扯时，偶尔会提起早年边境不太平的事。
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