巴图明白了他的意思，也拔出砍刀跟着一起砍，两个人很快砍了一大堆粗细不等的枝条，堆在那块空地上。

冷志军用粗枝条搭了一个拱形的骨架，一头抵着坡根，一头朝着坡外延伸出去，形成一个半弧形的空间，然后用细枝条和灌木叶子把骨架的外面密密实实地遮盖起来，只留了一个拳头大的通风口。

他又把砍下来的枯草和落叶铺在窝棚里的地面上，厚厚的铺了一层，踩上去软乎乎的，像一张粗糙的草垫子。

雪窝子，先躲一躲。

冷志军钻进窝棚里，背靠着坡根坐了下来，把猎枪横放在膝盖上。

巴图紧跟着钻了进去，坐在冷志军旁边，巴特尔最后一个钻进去，三个人挤在窄小的窝棚里，肩膀挨着肩膀，膝盖碰着膝盖。

冷志军把那块油布包打开，把葱油饼分给巴图和巴特尔，又把水壶递过去，让他们一人喝了几口热水。

巴特尔接过水壶灌了一大口，被凉水激得打了个哆嗦，腮帮子鼓了一下才咽下去，然后靠窝棚的壁面上坐着，把双手拢在嘴边呵了一口热气。

窝棚外面的风声更大了，听起来像是有人在外面用扫帚一遍遍地刷着窝棚的外壁，沙沙沙的，中间又夹杂着呜呜的呼啸，一阵高一阵低的，像无数个人的嗓子在轮番喊叫着。

窝棚里却安静得很，风声被枝条和草叶过滤过之后变得闷闷的、远远的，像是隔了好几层棉被。

三个人挤在一起，体温把窝棚里的冷空气捂热了一些，虽然还是冻得人瑟瑟发抖，可比站在外面被风雪抽打强了百倍。

巴图把身上那件最厚的旧棉袄脱下来铺在最底下，让巴特尔坐在上面，又把背篓里的干草和麻绳也垫在底下，把窝棚里的地面又加厚了一层。

巴特尔蜷着腿坐在那层干草上，双手抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，眼睛半睁半闭地看着窝棚角落里那个拳头大的通风口，通风口外面是一片飞速移动的灰白色，那是被风卷着横飞的雪粒，像是在窝棚外面奔跑着、追逐着、永不疲倦地冲撞着，可窝棚里面是静的，稳的，火柴盒一样大小的一方温暖被护在枝条和草叶之间，被风声包裹着，像一只缩在壳里的小动物，把耳朵埋进毛里，等着外面的风暴过去。

冷志军坐在窝棚的最外面，半个身子挡着通风口的方向，把大部分漏进来的冷风都挡住了。

他把棉帽子的护耳掀开一只，侧耳听了一阵外面的风声，然后转过头来对巴图和巴特尔说：这雪一时半会儿停不了，至少得刮到明天早上。

今晚就在窝棚里过夜，明天天亮了再走。

他说这话的时候语气很稳，像是说一件再平常不过的事。

巴图听了没说话，只是把背篓往边上挪了挪，腾出更多一些空间让三个人坐得更舒坦些。

巴特尔靠在那件旧棉袄上，下巴搁在膝盖上，已经合上眼了，呼吸均匀而缓慢，像是快睡着了。

冷志军把猎枪靠在窝棚壁上，从怀里掏出旱烟袋，看了看窝棚里逼仄的空间，又把旱烟袋塞回怀里，没有点燃。

他就那样坐着，一只手搭在猎枪枪管上，耳朵听着外面的风声，眼睛在昏暗的光线里看着巴图和巴特尔，两个人缩在草垫子上，一高一矮的轮廓被窝棚里仅存的微弱光线勾勒出来，像两个安安静静的黑影贴在暗灰色的草壁上。

追风不知什么时候也钻进了窝棚里，蜷在三个人的脚边，把下巴搁在前爪上，眼珠子在暗处亮晶晶的，一闪一闪的。

风还在外面刮着，雪还在外面落着，可窝棚里是暖的，人挤着人，活物挨着活物，在这个被白色吞没的天地里，这一点点挤在一起的温热就是全部的家了。
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