这回走得比较近，就在屯子后面那片山林里转转，看看套子，查查陷阱，认认山货。

黄镖花脸黑风跟在后面，三条狗在雪地里跑得欢实，你追我赶，你扑我咬，闹成一团。

走到一个山沟子边上，冷志军忽然停下来，蹲在地上，指着雪地里的一串脚印。

“你们看，这是啥？”

巴图蹲下来，仔细看了看那串脚印，两个瓣，中间分开，窄窄的，长长的，印子不深。

他想了想，说：“狍子的。”

“对，是狍子的。

你再看，这脚印是往哪个方向去的？

走了多久了？”冷志军又考他。

巴图顺着脚印往前看，又蹲下来摸了摸脚印边缘的雪。

“往南边去了，走了大概一个时辰，脚印边缘的雪开始结晶了，结晶了就是时间长了，没结晶就是刚走过去。”

冷志军点了点头，对这个徒弟的悟性很是满意。

巴特尔蹲在旁边，伸着脖子看了半天，也说出了自己的判断，虽然慢了半拍，可说得也对。

冷志军站起来，拍拍膝盖上的雪，领着他们顺着脚印往前追。

追了大约二里地，在一丛灌木后面发现了一只狍子，正在吃草，吃得专心致志的。

他把猎枪递给巴图，说：“你打。”

巴图接过枪，手有点抖。

他深吸了一口气，端起了枪，瞄准了狍子的脖子。

他屏住呼吸，手指慢慢地扣动扳机。

“砰——”

狍子应声倒下，在雪地上蹬了几下腿就不动了。

巴图把枪还给冷志军，站在那里看着远处的狍子，脸上没有笑，可他的眼睛里有光在闪，亮得像两颗星星。

冷志军拍了拍他的肩膀，走过去，把狍子拖了过来，教他怎么剥皮、怎么剔骨、怎么收拾内脏。

巴图蹲在狍子旁边，看着冷志军手里的猎刀在皮肉之间游走，一刀一刀的，又准又稳。

他看得很仔细，眼睛一眨不眨。

巴特尔蹲在另一边，也在看，也在学。

他们一边收拾猎物，一边听着冷志军讲那些赶山的老故事、老规矩、老传统。

等到他们把狍子收拾完，天已经快黑了。

三个人拉着爬犁，带着三条狗，慢慢地往回走。

冷志军走在前面，唱着赶山号子，声音苍凉悠长。

巴图走在中间，不时学着唱两句。

巴特尔走在最后面，手里拎着狍子的一条后腿，蹦蹦跳跳的。

那天晚上，胡安娜炖了一大锅狍子肉。

巴图吃了三碗饭，巴特尔吃了两碗半，把肚子撑得圆滚滚的，靠在椅背上，摸着肚子，打着饱嗝。

胡安娜看着他们那个样子，笑了。

冷志军靠在炕上，抽着烟，看着这两个吃饱喝足的少年。

他知道，他欠他们两个的人情，这辈子是还不完了。

不是还不完，是不用还了。

从他们喊他“冷叔”的那天起，他们就是这个家的人了。

一家人，还用得着还人情吗？
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