天快亮了，东边的天际泛起了鱼肚白，灰蒙蒙的，像一块脏兮兮的抹布。

冷志军走得不快，可不慢，不快不慢。

他走出了沟口，过了那条冻得结结实实的小河，翻过了那道山梁，穿过了那片密不透风的落叶松林。

屯子就在眼前了。

炊烟从烟囱里升起来，一缕一缕的。

冷志军站在山梁上，看着脚下的屯子，看着那些低矮的土坯房，看着那些冒着炊烟的烟囱，看着那条他走了无数遍的屯中小路。

他拉着爬犁，朝山下走去。

爬犁在雪地上发出咯吱咯吱的声音，像是在唱歌。

胡安娜站在院门口，手里举着一盏煤油灯，灯苗在风中摇摇晃晃的，她用另一只手护着。

她看见冷志军拉着爬犁走过来，看见那三条狗跟在他后面，看见爬犁上堆得满满当当的猎物。

她的眼泪一下子就涌了上来，在眼眶里转了两圈，没忍住，顺着脸颊流了下来。

“回来了？”胡安娜问道。

“回来了。”冷志军把爬犁拉进院子，把白狼皮从爬犁上拿下来，展开，铺在地上，白花花的，油亮亮的。

狼群在白狼倒下的那一刻就输了，输得干干净净，连翻盘的机会都没有。

冷志军和狼群的这一战，他赢了。

可他心里清楚，真正的较量还在后头。

狼群的记仇，比他见过的任何野兽都重，它们是这片山林里最记仇的生灵，你杀了它们的王，它们会记住你的味道、记住你的样子、记住你的脚步声和呼吸声，然后等机会，等一个你落单的、防备松懈的、最脆弱的时候，再找上门来。

冷志军把白狼皮仔细地叠好，抱着它走进仓房，放在一个木箱子里。

他把箱子盖好，又用砖头压住，拍了拍手上的灰，转身走回院子。

胡安娜站在灶房门口，手里拿着锅铲子，铲子上沾着鸡蛋液，一滴一滴地往下滴。

“吃饭了。”

“来了。”

冷志军加快了脚步，走进了灶房。

灶房里的灯还亮着，昏黄的灯光照在他脸上，照在他那双布满血丝的眼睛上，照在他那张疲惫的、却带着一丝笑意的脸上。
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