武器三十六件。

不够。

差一半。

陈锐把伍长和铁凝叫到铁匠铺里，把门板往身后一推。

“武器不够所有人。”

伍长的脸抽了一下。

铁凝没表情变化，等着。

“三十六件武器，发给能打的人。”陈锐的嗓子沙得跟墨老有一拼，“剩下的人——老的、伤的、动不了的，全退地窖。”

伍长张了张嘴：“可是——”

“可是什么？”陈锐盯着他，“你让一个断了胳膊的伤兵拿着根铁棍上墙，被变异体一爪子拍下来，尸体堵在马道上，后面的人上不去——你告诉我，这叫仁义还是叫送死？”

伍长的嘴合上了。

“告诉他们，这不是歧视。”陈锐拍了拍门板上的裂缝，“是活下去。”

伍长出去了。

门板没关严，他跟什长在外面嘀咕了几句，声音压得低，听不清。

一炷香之后，院子里站了七十一个人。

歪歪斜斜的，有拄矛的，有缠着绷带的，有光着一只脚的。

每张脸上的灰比昨天更厚，眼窝比昨天更深。

陈锐扛着一筐震荡枪头从铁匠铺出来，筐底磕在门槛上，铁器碰撞的声音在院子里荡了一圈，没人说话。

“排队。”

队排起来了。

三排。

歪的。

陈锐把第一支枪头递到第一个人手里——一个满脸络腮胡的老兵，四十来岁，左脸颊上有条斜着的旧疤，从眼角拉到下巴。

老兵接过枪头的时候，手在抖。

不是害怕。

陈锐认得这种抖法——铁凝接过强化环首刀的时候，也是这么抖的。

老兵把枪头捧在两只手心里，指头一根一根扣上去。

后面排着的一个年轻兵探头往前看：“老庞头，你咋了？”

老兵没抬头，盯着掌心里的枪头，喉结滚了两下。

“我亲眼看着班里五个兄弟被那玩意儿撕碎的。”

他的嗓子哑了，每个字从嗓子眼里往外挤。

“不是没胆子——手里的家伙捅上去跟挠痒痒一个样，骨头壳子砍不动，刀崩了人就没了。”

他把枪头攥紧，指节发白。

“现在有这个了。”

年轻兵不吭声了。

后面排着的人也不吭声了。

陈锐一支一支往外发。

每递出一支，接的人的手都在抖，抖法不一样——有的攥紧了不松手，有的翻来覆去看了三四遍还舍不得放下。

八把强化环首刀发给了刀法最好的八个人。

铁凝挑的，一个一个过了眼。
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